La vida durante el SPM no debería existir. Y como excusa es peor.

Porque básicamente todo se desmorona. Nada tiene sentido, te sientes mal por todo, te enojas por todo, lloras por todo. Nada es justo, quieres tirar la toalla, de repente todo te parece confuso y piensas que hiciste mal por esperar o no esperar.

Pero como excusa: el horror. Mejor decir "no me veas, apaga la luz y hablemos cuando todo esté mejor".

"Estoy en mi SPM". Mariconadas.

O todo como tal, como nada.

Ya se sabe, ya se supo: te vas a morir (en buena onda)

Georgina luce patética en esa banca de ese jardín de la ciudad donde se dice que hay más ratas (pero, eso sí, ratas de las bonitas, de las chiquitas), se tumba patas abiertas y con el lomo curvo empieza el sollozo, el lagrimón. El señor Juan la ve al pasar, a las cuatro de la mañana, para mayor dramatismo.

En ese momento Georgina estaba amasando frases como "y es que yo creía que me había enamorado", y parece querer engañarse así, inventando tan en el pasado, y como dizque sintiéndose allí, así. Tan falsa la escena como el sentimiento, o el pensamiento, o el monologuito ese.

Cuando el señor Juan le pregunta: ¿Te pasa algo?
Ella: Sí. Nada. Me peleé con mi novio.

Tan absurda la respuesta. Tan pendejamente real. Tan mal que se oye en voz.

Ojalá Georgina hubiera tomado el primer taxi que vio, pero no, pero no. Tomó otro, uno o dos minutos después.

Qué relevante parecería, aunque no lo es. De cualquier modo, cuando Georginita estuvo en los confines que ella sola denominaba como "sus dominios" (su departamento-cuarto), un destello se hizo notar. Y ella le dio el beneficio de la duda. Si era metafísico o nomás un producto (o una causa, yo no lo sé) de las tormentas.

Metafísico.

Ella quiere creer que, dándole la razón a "fenómeno metafísico" se va a reconciliar con ella misma, para reconciliarse con los otros, inmediatamente después.

Era como un rayo-ofrenda, para Georgina, que no lo necesitaba. O sí.

Luego vino la reflexión, aunque esta palabra nos causa risitas, y nuestra mujer vuelve a la vida, a la misma, pero mejor. O a la misma-misma, así como suelen ser las vidas, vidas-mismas a las cuatro a.m.

Pero el rayo liberador, sí, el rayo liberador: "Estas cosas pasan". Y se sintió su propia tía, madre o abuela, de indispensables canas, y de quienes solía escuchar, muy de vez en cuando, alguna opinión sencilla y honesta. Pero no, eso de la confesión y la opinión le pasaba frente a peores desgracias, o mejor dicho, frente a las desgracias verdaderas, a huevo.

Entonces se acordó de otro sermón. Pero esta vez de un borracho sentimental: "Yo sólo vine a este mundo a crear".
Y el sermón (del que sólo recordaba eso) se reforzaba mejor si Georgina ponía unos emepetreces de su elección.

O de cómo los medios nos vuelven contradictorios, blandengues, anoréxicos, satánicos, racistas, sectarios y nos provocan ataques epilépticos y tiña

- ¿Y te sentías solo?
- Me faltabas tú.
- Pero ¿solo respecto al resto del mundo?
- No. ¿Por qué? Tenía siempre algo que hacer con otra gente: he cogido fruta, he podado, he estudiado filosofía con el abate, me he peleado con los piratas. ¿No les ocurre lo mismo a todos?
- Sólo tú eres así, por eso te amo.

(de El barón rampante)

Es que en las películas, en las canciones, en los libros, se ama al otro por ser especial. Ahí siempre el amado es un otro único, sólo él, sólo ella es así. Pero aquí, en la vida, somos iguales, predecibles, repetidos por unos y repetidores de los demás, todos, prueba de que las películas, las canciones, los libros no son como la vida.

Pero empiezo a pensar que quizá sólo amamos para que otro, educado y embaucado, como todos, por las películas, las canciones, los libros, nos crea únicos, para que otro nos convenza de que sólo nosotros somos así.

Yo por eso no amo. Por eso no me aman. Yo me creo, me sé como todos. No necesito del amor para que me convenza de mi unicidad. Sólo yo soy así. Sólo yo soy como los que se creen, se saben como todos. Por eso me amo, me aman.

¿O cómo era todo?

A propósito del día de la amistad:

Era mi turno en el Poker. Yo no sé jugar Poker, así que hacía como que sabía y entonces que se me ocurre contarles a mis entrañables amigos una historia para distraerlos del juego y ganar la partida.

Yo: -En mi escuela todos son unos culeros, me llevo de la chingada con todos.
Ellos:-Pinche comentario fuera de lugar, ya se te subió el vino.
Yo:-No en serio, además ellos son tan culeros como ustedes conmigo ahora mismo, estoy segura que están haciendo trampa y tienen una conspiración para ganarme.
Ellos:-¡Mala copa y mal viajada! eso no es verdad. Nosotros sabemos lo mierda, grosera, maldita perra que eres y además sabemos como tratas de la verga a todos. Aún así te perdonamos hasta que seas ninfomana, culera, mal pedo, y te queremos, además ya perdiste pendeja.

Sí y no

"¿Qué pedo con su vida?" (¿Qué pedo con esa frase?) La otra vez llegaron dos treintañeros a mi casa e intercambiaron unas palabras con mi mamá. Me buscaban. Cuando mi mamá me dijo: "Te buscan dos muchachos del PRI", yo WTFeé y salí a recibirlos. El diálogo fue algo así:

ELLOS: Hola, amiga, ¿desde hace cuánto que eres miembro del PRI?
YO: ¿Soy miembro del PRI?
ELLOS: ¿ ?
YO: ¿ ?
ELLOS: ¿Te interesaría participar en la campaña de Leobardo Suputamadre para este distrito?
YO: No.

Otra nochecita, hace como siete días, las perras estaban ladre-y-ladre y me di cuenta de que ahí afuerita estaba una señora. Me dice:

MARTHA: ¿Está tu mamá? ¿No sabes si ya vio los discos del petróleo?
YO: ¿ ? Creo que sí... (¿ ?)
MARTHA: Ahorita el mundo es un asco, ya viste cómo lo dejó Bush. ¡Es que es narcótico-satánico! Entonces yo ahorita ando metida en el PRD y si tu mamá ya vio los discos sobre el petróleo, que me los regrese para seguir informando. También traigo en un papelito la gira de López Obrador (me lo enseña).
YO: Ah, mira, el día 8 va a estar en Lagos de Moreno... (¿ ?)
MARTHA: Bla-bla-bla-bla-la recesión-bla-bla-bla-bla-Luis Carlos Ugalde-bla-bla-bla-bla-esta crisis-bla-bla-bla-Televisa informa lo que quiere-bla-bla-bla-la gente no se informa-bla-bla-bla-yo ando en esto-bla-bla-bla-así que tú eres hija de tu mamá-bla-bla-bla-blá.

No me malentiendan (me vale verga), pero sí estaba nefastita la doña. Aunque sí "la entiendo", ¿no? Pero non mames, yo quería regresarme a chatear (soy muy profunda, me intereso por los problemas del país -en realidad sí-). Y le di el cortón.

Ayer, la esposa de mi papá me estaba contando sobre su amigo Ricardo Fulano, un priísta que trabaja en el Hospital Civil, un tipo dicharachero, poderoso y buenpedero en general. Que me consigue chamba "para que le entres a la campaña de Leobardo Suputamadre por el distrito 9".

Lo pensé. Lo pienso.
OK: ¡Voten por Leobardo y denme dinero!